高筒军靴跺在地面上发出喑哑空洞的声响，休斯顿毫不留情地转身离去离开雪地、烟囱、和黑铁轨，离开集中营、悲惨和痛苦。
远处是乌黑的杉树林，血红的天际线旁夕阳正在下沉，他还要去参加仍然在进行的战争。
8
1946年，德国柏林。
战争结束后休斯顿来到了柏林，这座城市与华沙一样在战争中被摧毁了，教堂的窗口被钉子板紧紧封锁，墙壁上的伤痕被黑暗吞噬，阳光在角落里躲藏。
只有那位他曾在华沙见过的钢琴家瓦拉迪斯罗斯皮曼和他一起。
来往的德国人都带用点戒备好奇的眼神看着他们，一个德国人和一个犹太人，战争时的屠杀者与被侮辱的种族，干净体面地站在德国大街上。
他们把这座城市看了一遍，之后进入了一家小餐馆，斯皮曼心事重重，简单地要了杯牛奶和香肠面包。
休斯顿则坐在对面大快朵颐。在集中营的时候他最常吃的就是土豆，土豆泥、土豆沙拉、土豆块现在他双腿优雅地翘在一起，嘴里咬着一块牛肉，已经足够美味，几分钟后就把面前的盘子消灭得干干净净。
餐馆的门铃在一次拉响后，通往人世的窄门拉开了。
一个苏联男人走了进来，他穿一件色泽深沉的大衣，金发在一闪而过的阳光下像摔碎的金色浪潮朝四周涌动。
斯皮曼连忙站起身，男人握住他的手晃了几下。
“是伊利亚柯利亚肯先生吗”斯皮曼问。
男人点了点头，他身材极其高大，如一头西伯利亚的巨兽，蓝眼睛像西伯利亚寒冷北部的冰雪噗通掉在水里。
伊利亚柯利亚肯，苏联人，他是unce局的特工，做过无数间谍任务，有个叫拿破仑索罗的美国特工同伴，他们今天在此汇聚是为了一个人威尔姆欧森菲德上尉。
“好消息是威尔姆还活着，我们把他从战俘营里弄了回来，”伊利亚直截了当地说，“坏消息是他明显经过虐待，身上多了很多伤疤，精神也不太好。”
“他活着就好，”斯皮曼着急地问，“他在哪儿”
伊利亚领着他们去了一家看似普通的店铺，店主是个苏联人，伊利亚打了声招呼，他们便直接去了后面的房间。
一个金发男人在房间里做着记账一类的工作。
“威尔姆。”休斯顿叫了他一声。
金发男人转过身来，如同记忆里的一般，虽然憔悴了不少，脸上也添了些许伤疤，两颊微微凹陷，但仍然勾起了两人的回忆。废墟、华沙的雪、连绵不绝的炮火声，还有那支月色中演奏的钢琴曲，悠长而深邃。
“嘿，休，”威尔姆认出了他，露出一个不敢置信的笑容，“你还活着”
休斯顿快步向前，张开双手深深拥抱了他，闻到一股熟悉的被人体自带的温度烘得暖洋洋的烟草味。
“我是一名特工。”他低声在威尔姆耳边说，然后转过身介绍旁边的犹太人，“这是斯皮曼，你还记得吗”
“当然。我甚至知道你在波兰电台演奏过钢琴曲。”威尔姆和斯皮曼握了下手。
威尔姆的手掌依旧温暖有力，就像当时在冬夜给予斯皮曼生存的希望一样。
“很高兴看到你还活着，”斯皮曼吸了下鼻子，“我很抱歉，没能及时找到你。”
“我也是，感谢上帝，他总是有最好的安排，这就为什么我们要信仰他，”他安慰地拍拍面前的人的脊背，“你这么优秀的钢琴家不该死在战争里，很高兴我们再次相遇。”
威尔姆建议他们一同去咖啡馆坐坐，斯皮曼欣然答应。多么奇怪的一件事，当饱受苦难的人们真正面对面时，他们更想做的只是一次简单的聚会。
然而伊利亚回绝了，他还有事情要去办，休斯顿处于某种原因也没有前往，几分钟后和伊利亚一同走到了柏林的一条大道上。